J’ai un doute sur Socrate. Il aurait donc beaucoup lu ? Ou pas lu. Et comme il n’a rien écrit, savait-il écrire ? Et avait-il lu ! Avec lui RIEN pourrait sortir du néant. Pourtant nos philosophes se rattachent à ce père pour encore déambuler dans les méandres de la pensée immatérielle de l’existence. Mes neurones en frissonnent.

Pendant que les peintres refont les couleurs d’en haut, moi je lis et écrit en bas. Comme la mini bibliothèque les empêchait de peintre, j’ai rentré les trois cubes qui étaient collés contre le mur, et je les ai rentrés dans ma pièce, celle du bas. Et puis, cerise sur le gâteau, comme internet ne fonctionnait plus, j’ai pris au hasard sur les étagères un livre, celui que Nathan m’a offert quand il était au collège, un livre à compte d’auteur, « Dites-moi jeune Latour. » La vie d’un homme, une personne comme nous le sommes tous, qui veux léguer sa vie modestement à ceux qui l’intéressent. Je l’ai lu en diagonal ce livre, pas d’écriture, une ponctuation approximative, avec pourtant des prénoms qui me clochaient, et une guerre d’Algérie.  Aujourd’hui il est mort comme Kafka et les autres.

Recycler, c’est dépasser le passé pour préparer l’avenir à disparaître moins vite.

Les génériques deviennent des synopsis intelligents. 

Je ne veux pas être la marionnette de ma couleur de peau.

Il n’y a pas d’humanité, il n’y a que des cultures.

Houellebecq ! Y aurait-il de la Sybille en lui ? 

Le doute est une certitude, celle ne de pas avoir la science universelle. J’écris ça en gloussant. 

La vie est une page blanche qui a seulement été griffonnée le jour de la mort.